No outro dia apareceu-nos a vizinha do lado lá em casa.
Não sabiamos, ela é filha da senhora que nos emprestou a casa e foi lá à procura de uma travessa da mãe.
Simpatiquíssima, às tantas vira-se para os meus anjinhos e pergunta qual deles é que se farta de chorar.
Que vergonha! Senti-me na obrigação de justificar as birras horríveis que aquele puto faz e falei-lhe da mudança de casa, escola, etc e tal.
Sábado de manhã:
O Sr. Birras acordou bem disposto com um primeiro estágio de puro mel na nossa cama, a brincar e a cantar.
Hora de vestir:
Começa a cozinhá-la. Não quer as cuecas mas lá o vou vestindo com uma brincadeira aqui, um concurso com a mana a ver quem se prepara primeiro, e a coisa vai indo até só faltar calçar os sapatos.
Foi quando estalou a birra. Sem forma de voltar atrás começou no gozo a desafiar "não gostos destes, não gosto daqueles, ou outros doem..." e acabou num choro e berraria de fazer perder a paciência.
Quem só ouve a birra pode achar o pior do Mundo sobre nós porque o Tiago é capaz de estar na divisão ao lado, com a porta aberta a dizer "não me deixes aqui!" como se ele estivesse trancado na despensa.
O pior mesmo foi ver a vizinha a aparecer no quintal em pijama a perguntar se eu estava sozinha em casa e se precisava de ajuda.
Com um sorriso amarelo mostro-lhe os pés descalços do Birras e digo qualquer coisa do género "não há nada a fazer". Ingénua, ainda tenta captar a atenção do loiro enraivecido com um boneco ou qualquer coisa assim. Está bem, está...
Ainda precisou de chorar mais um pouco até se convencer que tinha mesmo de calçar qualquer coisa e convenci-o com os Crocs.
Não sabiamos, ela é filha da senhora que nos emprestou a casa e foi lá à procura de uma travessa da mãe.
Simpatiquíssima, às tantas vira-se para os meus anjinhos e pergunta qual deles é que se farta de chorar.
Que vergonha! Senti-me na obrigação de justificar as birras horríveis que aquele puto faz e falei-lhe da mudança de casa, escola, etc e tal.
Sábado de manhã:
O Sr. Birras acordou bem disposto com um primeiro estágio de puro mel na nossa cama, a brincar e a cantar.
Hora de vestir:
Começa a cozinhá-la. Não quer as cuecas mas lá o vou vestindo com uma brincadeira aqui, um concurso com a mana a ver quem se prepara primeiro, e a coisa vai indo até só faltar calçar os sapatos.
Foi quando estalou a birra. Sem forma de voltar atrás começou no gozo a desafiar "não gostos destes, não gosto daqueles, ou outros doem..." e acabou num choro e berraria de fazer perder a paciência.
Quem só ouve a birra pode achar o pior do Mundo sobre nós porque o Tiago é capaz de estar na divisão ao lado, com a porta aberta a dizer "não me deixes aqui!" como se ele estivesse trancado na despensa.
O pior mesmo foi ver a vizinha a aparecer no quintal em pijama a perguntar se eu estava sozinha em casa e se precisava de ajuda.
Com um sorriso amarelo mostro-lhe os pés descalços do Birras e digo qualquer coisa do género "não há nada a fazer". Ingénua, ainda tenta captar a atenção do loiro enraivecido com um boneco ou qualquer coisa assim. Está bem, está...
Ainda precisou de chorar mais um pouco até se convencer que tinha mesmo de calçar qualquer coisa e convenci-o com os Crocs.
1 comentário:
Que stress :)!
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